Маленькие журавушки. Крошечные, бежевые, пуховые
комочки с ясным взором, полным удивления. Они смотрят на тебя досадливо,
вопросительно, изогнув шею; время от времени порываясь освободиться
от непрошенных объятий...., и почувствовав свободу, тотчас вперевалку
ковыляют прочь к обеспокоенной стае.
Проходят дни, недели, месяцы и они превращаются в белоснежные,
крылатые создания, полные изумительной грации, воздушности и нежности.
Летний ветер ласкает их оперенье, разноцветные цветы заглядывают им
в глаза. Они нежатся в лете бесконечностью свободы на цветущей земле и
голубом ясном небе. Солнце не может налюбоваться ими и заходит пунцовым
от печали и восходит утром, розовея от радости. Томная луна сторожит
хрупкий сон коротких летних ночей и нехотя слезливо прощается в дреме
облаков предутреннего тумана.
Но становится все тоньше календарь на стене. Облетает и
окрашивается всеми цветами радуги листва и холодом начинает вдруг
веять ветер.... Притихают, грустнеют и становятся как- будто
задумчивыми журавли, словно белые поникшие хризантемы на на опустевших,
выцветших полях, зябко ежась от зачастившей непогоды....
И однажды, прибежав за околицу, ты горестно видишь белый клин
улетающей стаи. С печальным курлыканием он постепенно и неотвратимо
удаляется, превращаясь на бесстрастном горизонте в причудливый,
тающий иероглиф...., оставляя лишь все труднее различимое
прощальное эхо, полное вселенской грусти....
...У каждого свои весны и зимы, и... осень. И свои ....журавли....