Где-то там… за окном… по горизонту рассекали машины, люди, дожди, солнечные лучи… Она прислонилась губами к стеклу и выпустила горячее дыхание, образовав на окне след… как в детстве… След, в котором указательным пальцем нарисовала смешную рожицу и прислонилась лбом рядом с ней. Верила ли она, что мы сами пишем свою жизнь, каждый лист этой самой жизни – да, верила. Ровно год назад она исписала в блокноте пять листов… всего пять листов казалось бы самой нереальной историей. Просто так, потому что ей хотелось чего-то тогда очень нереального. Абсолютно. «Блокнот странной истории» вывела она в первой строчке и улыбнулась собственной глупости, но бумага же всё стерпит… особенно глупость которую никто и никогда не прочитает. Даже, возможно, она сама. Прошел ровно год, и она сидит у окна, возле которого записала тогда эти странных пять листов, просто потому что ей хотелось верить в то, что так бывает хотя бы чуточку, чтобы на тот момент улыбнуться. Наивно? По-детски? Возможно… только какой толк в том, чтобы жить всегда по-взрослому, хмурить лоб и отрицать то, что нереальное, абсолютное всё же случается… Как с ней. В итоге. Случилось. Пока еще две с половиной страницы из пяти… но она прислонила лоб к этому холодному стеклу и уже знала – их будет пять, их обязательно будет пять, и, возможно, ей никто никогда не поверит, что так бывает. Вопрос был в другом: как не сойти с ума, когда пятая страница оборвется… ведь она не дописала тогда шестой. Сможет ли Он дописать ее за нее… этот нереальный шестой лист.
© Мария Снегирева