Мама умирает. Долго и мучительно. Мне жаль. Я делаю все и не все. Я прощаю и прошу простить. Я думаю о смерти каждый день. Я знаю ее ПУТЬ. Мне страшно за нее и за себя. Сколько же мы все умудрились за свою быстро промелькнувшую, как выстрел, жизнь наделать ошибок. И ничего не вернуть.
Ее жизнь не была раем. Детство, украденное войной. Голод. Гибель отца в концлагере Шталаг. Жизнь в чулане с четырьмя братьями и сестрами. Школа. Прожженная до дыр новая школьная форма. Грела замерзшую попу возле школьной печи. Жесткие шлепки отчаявшейся матери, в наказание за испорченное платье.
Учеба в сельхозтехникуме. Работа агрономом. Учеба в библиотечном техникуме. Работа в библиотеке. Замужество. Переезд на Донбасс из Ярославской губернии в поисках лучшей доли. Первое арендуемое жилье с земляным полом. Неумение готовить, потому, что никогда не было в доме продуктов. Учеба в Донецком филиале пединститута. Работа в детском саду воспитателем. Рождение сына и гибель мужа в шахте на следующий же день. Второе замужество и рождение дочери.
Жить без любви сложно. Винить некого. Об ошибках не хочется. Прошу Бога помиловать ее, как Тавифу. Мама много делала своими руками. Много вязала. Для других. Многих научила этому удивительному виду творчества. Работая в саду, все время что-то несла на работу. Украшала группу поделками. Обвязывала кукол. Делала счетный материал и геометрические фигуры для занятий с детьми. Меня приобщала к этому труду. Я раскрашивала эти фигурки гуашью и клеем ПВА (вместо лака). Пекли с ней печенье из соленого теста для игры в «магазин». Из баночек делали вазочки. В вазочки вставляли веточки, украшенные крошкой из пенопласта. И т.д. Все, кто с ней был знаком, помнят ее, как красивую гордую женщину.
Помню ее рассказ о том, как она украла ржаную булочку в буфете. Маленькая Аля была на работе у своей мамы Серафимы в общественной бане. Там же находился буфет, из которого доносился умопомрачительный запах свежей выпечки. Никого рядом не было. И худющая девочка пяти лет пролезла узкое окошко кассы, измазавшись вся копотью от керосиновой лампы. Схватила булочку и назад. Выбежала на улицу, а нее все смотрят и улыбаются. А у ребенка мысли: «Откуда они все знают о том, что я сделала?». Идет домой несчастная. Булку ест и плачет. Только дома, взглянув в зеркало, поняла, что люди улыбались, глядя на ее чумазую мордашку.
Да, грустное время застали наши родители. В принципе, каждое поколение попадает под безжалостный каток, коверкающий судьбы.
А отдельно взятая каждая жизнь? Много ли счастливых судеб? О каждом человеке можно написать книгу. Все такие разные. И все хотели одного: быть счастливыми. Много ли тех, которые вкусив горечь жизненных испытаний, стал мудрее и смиренней?
Простит ли нас Господь?