***

(При поддержке Ермака Константинова)

«Мыслей не осталось…
Мы замолчали!» (с)

Он самый обычный человек.
Возможно, даже простой!
В крайнем случае, был одним из кучи обычных людей.
Хотя его характер мог с этим и не согласиться.

Одиночество не хотело его отпускать? Возможно!
Он просто тратил жизнь на бессмысленные занятия.
Он просто вернётся к себе. В старую пустую берлогу.
Жизнь лишь показывает ему, где его место.

Его лишь ждут холодные, одинокие пустые будни.
Это просто дождь, что так усиленно поливал за окном.
Резко. Стеной, обливая прохожих.
Что ж, в любом случае гулять, сегодня не планировал/

И тут характер начал диалог
Ты задумался?
А то сидишь у окна, смотришь куда-то вдаль.

И вот, ты вновь в своей среде, среди тишины сидишь и молчишь.
Стоит ли мне говорить, какое паршивое у меня настроение.
А про музыку в ушах лучше не вспоминать.
Сегодня вечером я разговариваю с... собой.

Круг за кругом
Час за часом - всё одинаково,
Темнота и пустота.
Очередной серый день.

Почему я до сих пор живу?
Это интересный вопрос.
Хотя прожил немало.
Но и пережил немного.

Меня портит мой характер.
Или наоборот его порчу сам я.
Одиночество - это перманентное состояние человека?

Уже три года как ищешь «цель жизни» -
отвечает ему голос, возвращая его к диалогу.
Ещё примерно два года потерял – дополнил ему.

Мой мир это восемь нот,
Отражая тени - мы танцуем под луной.
Молчание в твоей душе — твой предатель.
Словно твоя душа расписана кем-то другим.
Может быть, когда-то мы увидимся с тобой.

Это ведь не твои слова? – переспрашивает он.
Конечно. Танцевать-то мы не умеем – отвечая,
пытался показать улыбку.
Просто пора вставать на работу.

Прошла непогода. Покуражился дождь.
Нас встречает…
Асфальт тротуара.

Дни бежали, сменяя друг друга,
и в воздухе повисла тишина.
Обычно в вечерние часы он возвращался домой.
А день катился к закату.

А может действительно… остановиться? – подумал он.
Давай вперёд! Путь не близок – ему указали.
Но года четыре мы, наверное, потеряли.
Сколько пытался начинать отношения?

Их у тебя и не было… - ему повторили.
Я понимаю, с какой интонацией ты это сказал.
Но их было где-то три?
Хотя согласен - третьей не было.

Возвращаю мысли на землю – сказали ему.
Мы оба ей управляем – возразил он.
Ты наушники достал? – спросили у него.
Достал – ответил он.
Тогда пошли!

Мысли в голове лениво слипались в кашу.
Было что-то в том, чтобы вот осознанно
обходя людей, оставаться в одиночестве там,
где тебя точно не найдут.

Какой же я кретин!
- И, заметь, ничего с этим не сделаешь,…
Поэтому мне и остаётся лишь отправиться вперёд.
Потому искусство призвано хранить то,
что мы никогда не доверим своей памяти.

Я и не Билл Мюррей.
НО – один и тот же день. Один и тот же сценарий.
И возможна одна ошибка, которая может проявляться!
Ветер трепал мою рубашку и волосы на голове.
Мы замолчали.