Мне говорили, что мальчики любят машинки.
А ты почему-то любил игры в кукол.
Под утро одев на меня бледно-синее платье,
Следил, чтобы я его не заляпала краской.
Но я не справлялась никогда с этой твоей задачей.
Заляпанная эмоциями и иногда разорванная ткань подола в клочья,
От желания стать безразличной ...
А ты терпеливо снова глядел на меня с укором ...
Я чувствовала, что я заболеваю,
Что со мною что-то не так.
И снова не замечала кисточек и салфеток.
Однажды утром я решилась.
Я отказалась от бледно-синей гаммы.
Я подарила твое платье кому-то, и вышвырнула в окно воспоминание о твоём осуждении.
Залезла на самую высокую крышу и прокричала:
Свобода...
В твоих глазах было что-то, но мне это больше не интересно.
Я впервые любуюсь восхитительным цветом своих глаз.
И мне больше не нужно искать мальчика, который сходит с ума по играм в куклы...
Я увлечена выбором нового...
И я не знаю, что это будет в результате... Может быть, просто цвет...