Февраль

     Гуляю в саду. Обильный снегопад улёгся. Притоптанные, посыпанные песком дорожки  неприятного охристого оттенка. Небо в пуховом одеяле. Изредка проглядывает расплывчатое мутное солнце. Тогда воздух начинает серебрится. Дорожки оживают. Откуда-то слетаются голуби, стайки галок начинают копошиться на подтаявших лунках. Большой грач своим длинным клювом что-то выискивает в снегу. День хмурый, а всё-таки чем-то пригожий, что-то обещающий. «Подожди, ; как будто шепчет неслышный ветерок, ; пройдёт день-два, солнце наберёт силу, снег осядет, тронется. Дохнёт весна». И вдруг какой-то щемящей нежданной нотой зазвучал в сердце нота печали: «Неужели настанет день, когда я не увижу больше ни этого снега, присыпанного рыжей песочной охрой, ни этих галок, ни грача, выискивающего что-то в куче снега?»