Во мне нет веры, есть только надежда,
Хрупкая, маленькая,
Глубоко внутри спрятанная.
Её так легко растоптать,
На клочки растащить ночами бессонными,
Раскатать по асфальту, неизбежно ждущему
Меня каждый день за порогом.
Надежда на то, что есть ещё нечто,
Помимо белковых тел жизни,
Мозаика,
Которую вижу во сне,
В её ячейки
Всё настоящее,
Мысли, слова, движения,
Уверенные или на ощупь,
Укладывается и остаётся
Для неведомой нам радости.
И когда мне глаза жжёт бессонница,
Когда ноги вязнут в асфальте,
Я вспоминаю об этой своей мозаике,
Которую, вполне возможно, выдумал,
И с надеждой,
Хрупкой и маленькой,
Продолжаю движение дальше.