Смерти сыпятся, как листья с деревьев. Ветер срывает их одного за другим. Наступит мгновенье, когда и мой лист отделится от ветки и, кружась, полетит вниз. Это неизбежно. Разум говорит, что нет бессмертных людей, а сердце шепчет, не верю. Трудно смириться с тем, что вот я, живой, рождённый с чувством вечности, так любивший и любящий все радости бытия, тоже обречён обратиться в прах. Не будет ни моего облика, ни голоса, ни запаха, ни чувств, ни мыслей. Как это возможно? Нет ничего более противоестественного, чем смерть, и в то же время ничего более естественного и неотвратимого.
Вот мы живём, идём по жизни, не замечаем её даров, думаем, что так будет всегда. А, между тем, мы только временные поселенцы на земле, живущие на съёмных квартирах, и к тому же, бесплатных, что тоже не ценим и не сознаём. Но, может быть, и платим, расплачиваемся своими горестями, болезнями и страданиями. Кто наш заимодавец? Зачем ему эта непонятная череда рождений и смертей, смены поколений?
Так тяжело, когда думаешь об этом. А не думать невозможно. Нет дня, когда люди не умирают. И хорошо бывает только от светлых мыслей, но и они приходят всё реже, появляются ненадолго, как солнышко ненастной осенью.