Мой друг – поэт, почти что – брат,
Мой современник и ровесник,
Стихов значительней стократ,
Чудак, куражник и кудесник;
Не проходимец, а прохожий,
Немного бомжеватый с виду,
И взгляд – хронически-тревожный –
Подержанную ищет свиту.
Дружки «Виват!» не говорят.
А жизнь идет... Проходит живость...
И он совсем не виноват
В том, как судьба его сложилась.
Неделя новая – «с куста»,
Седьмая пятница на взводе –
Свежа, изломанно-проста
В его затейливой природе.
Стакан дешевого винца
Он принимать привык с порога,
Как символ тяжкого венца
Таланта, истинно от Бога.
И, кровь с утра разгорячив,
Блокнот берет, как скульптор – глину,
Остер, силен, красноречив,
Хотя и пьян наполовину.
«Нетленку» вылепив вполне,
Он виртуозно угорает
И в вечеру ни «бэ», ни «мэ»,
Ни «Отче наш» не понимает.
И так – годами, век второй...
Тысячелетие сменилось...
Спаси поэта, Боже мой:
Возьми талант свой, сделай милость...
14 марта 2010 г.
***
Стихи.ру https://stihi.ru/2010/05/11/8468