Как часто нам в жизни чего-то не хватает. Тогда мы абстрагируемся от суеты будней и с головой погружаемся в свои мечты. Чаще несбыточные, но от этого не менее сладкие и пьянящие.
Он был из тех, кто не требовал от жизни многого. Что дарила судьба, за то и был ей благодарен. Остальное получал в своих фантастических мечтах. И если его обзывали фантазером, то это был почти комплимент. Ибо витать в облаках всегда было осудительно в обществе прагматичных и таких практичных по жизни людей.
Но как ни странно, он жалел таких людей за то, что в своей суете, они не видят прекрасного. Пусть и вымышленного, пусть и не доступного, но наполняющего счастьем от одной мысли своим великолепием.
Быть счастливым по сути просто. Просто нужно подарить себе мечту о ком-то близком по духу человеке. Думать о нем, когда на душе скребутся кошки, и когда светит солнышко в душе. И даже не важно, что человек находится за сотни миль и в другом временном измерении. Мечта, она ведь мечта, а не цель.
И он мечтал, и мечты его были светлы и приятны. Он в своих мечтах строил для неё воздушные замки. А что делать, если в реальной жизни даже совместный шалаш построить не получится? Он боялся ранить её своими мечтами. Такими наивными и несбыточными. И был благодарен ей за то, что она есть. Есть в его мечтах.
Это было счастье. Маленькое счастье в его мечтах.