Псевдонаучная фантастика
(Написано в соавторстве с Николаем Руденко http://proza.ru/avtor/nikolasharud)
«Ошибки, порой, случаются и в будущем».
-1-
Михаил Сергеевич (МС) проснулся поутру 1 июля 1990 года, как обычно, в семь часов тридцать минут по московскому времени, потянулся, с удовольствием напрягая давно утратившие эластичность мышцы, бросил привычный взгляд на будильник, стоявший на тумбочке рядом, и остолбенел, если можно так назвать состояние человека, все еще пребывающего в кровати. А остолбенел он вот почему: стрелки будильника прямо у него на глазах вдруг закрутились как самолётные пропеллеры, быстро-быстро, и, набрав сумасшедшие обороты, слились в итоге в один сплошной неразрывный круг.
Челюсть от такой свистопляски у МС, естественно, отвисла, а в голове помутилось...
Время рвануло вперёд с таким внезапным ускорением, что на какой-то миг бренное тело партийного функционера регионального масштаба, утратив свою материальность, стало напоминать муаровую ткань.
"Не сон ли это?" – пытаясь прогнать наваждение, спросил сам себя МС.
И всё. Далее в памяти его наступил чёрный провал...
-2-
Спустя какое-то время (или то, что его теперь, возможно, заменяло), МС обнаружил себя всё в той же кровати, и в том же положении остолбенелости.
Внезапно накатившая ипохондрия побудила его проинспектировать ненавязчиво свой пятидесятилетний с хвостиком организм. Как и ожидалось, организм оказался вполне телесным и достаточно плотным. Что и требовалось, собственно, доказать.
В этот момент МС решился открыть глаза.
И зря! Зря! Они, словно с цепи сорвавшись, забегали с не меньшей ретивостью, чем белка в колесе, и МС поспешно их закрыл. После чего стал открывать глаза уже очень медленно и поочерёдно, пока не восстановил статус-кво. И что же открылось его взору?
А открылось следующее: подаренный сослуживцами к 50-летию будильник твёрдо стоял на тумбочке и старательно делал вид, что всё «тик-так» и даже «тип-топ». Это у него получалось неподражаемо. Иными словами, будильник был в полном порядке.
"Привидится же!" – произнёс МС вслух, в глубине души сознавая, конечно, что подобное объяснение есть не что иное, как старый добрый самообман.
Поэтому он осмотрелся, причём самым тщательным и придирчивым образом. Ну, конечно! Как же он сразу не заметил?! Где его польский спальный гарнитур? Пропал! Испарился! Вместо него - какие-то громоздкие шкафы красного дерева с дешёвой позолотой. И ваза, привезённая из Болгарии, отсутствует! И тапочек войлочных нет, и махрового китайского халата. Но и это ещё не всё! На кровати, рядом с собой, он вдруг обнаружил мирно посапывающую полуголую девицу шоколадной масти с распущенными волосами. "Провокация! - мелькнуло в воспалённом мозгу МС. - Если жена узнает, мне крышка!» Точно подброшенный пружиной, он, вскочив с кровати, метнулся на кухню. Так и есть: там тоже поменяли мебель! И календарь на стене. Что-что! 1993 год!? Полный бред! Абсурд! Нонсенс! Фантастика! Но что же делать, чёрт возьми?! Внимание его привлёк лежавший на столе странный предмет, похожий на калькулятор с жёлтым экраном, большой красной кнопкой внизу и двумя зелёными по бокам. Точно повинуясь чьему-то приказу, МС сделал глубокий вздох и с силой надавил на красную кнопку…
-3-
Всё вокруг поплыло, размазалось и заснежило, как в чёрно-белом телевизоре…
Прежде, чем мир обрел ясность и четкость, в греческом носу МС засвербело, он даже собрался чихнуть от запаха специй и ещё чего-то, не менее специфического, потом в уши ударил шум и гвалт, а уж после глаза подтвердили: он на восточном базаре. Именно на восточном, в Средней Азии или где-то ещё (но не в Турции, это точно).
Он стоял посреди толкающегося и кричащего людского моря. Босиком. В одних трусах и майке. С электронными часами «Сейко» на руке. Было жарко и душно. Он ждал дядю Вову (кто это такой, он вспомнить не мог, как ни старался).
Дядя Вова, впрочем, как вводу канул.
МС надоело быть объектом для толчков, тычков и прочих прямых свидетельств того, что он не спит. Щипать себя нужды не было; ушибленные бока недвусмысленно свидетельствовали: он – бодрствует.
-Эй, дорогой! – раздался над его ухом чей-то медоточивый голос, - купи телефон!
-Телефон? – удивился МС, обернувшись.
Хозяин торгового развала, круглолицый улыбчивый брюнет, похожий на большую лоснящуюся дыню, конспиративно подмигивая, протягивал ему плитку шоколада.
-Я сладкого не ем, - вежливо соврал МС.
-Почти даром отдаю, дорогой, - продолжал уговаривать торговец, размахивая плиткой, - «Самсунг» последней модели, не пожалеешь, мамой клянусь!
«А что, - подумал МС, - давно пора поменять старый «вэфовский» телефон с дисковым номеронабирателем».
-Ладно, - махнул он рукой, соглашаясь, - неси свой телефон, посмотрим на твою последнюю модель.
-Да вот же он, дорогой! – умилённо вскричал брюнет, вручая ему шоколадную плитку.
Только теперь МС, наконец, понял, что это не плитка вовсе, а нечто такое, чего он раньше никогда не видел. Он задумчиво повертел в руках диковинный предмет.
-И это, по-вашему, телефон?!
-Ещё какой! – заверил торговец, причмокивая. - Один из самых лучших.
-И как им пользоваться?
-Шутишь, дорогой?
-Не шучу, правда.
Брюнет посмотрел на него с опаской, как на умалишённого.
-Смотри, брат… - начал он объяснять, почему-то вставляя в речь немецкие слова, - нажимаем сюда, потом сюда, потом жмём здесь и здесь. Фирштейн? Ты кому хочешь позвонить, камрад?
-Ну, дяде Вове, допустим, - сказал МС сам не зная почему.
-Говори префикс и номер.
Он назвал префикс – «+49». А потом и номер, неизвестно как всплывший в голове – 22-04-1870.
-4-
-Ленин на проводе! - послышался в телефоне напористый картавый голос.
-Ленин?! - ошеломленно отозвался МС. - Владимир Ильич?!
-Скорей, скорей, батенька, промедление смерти подобно! - продолжился словесный напор. – У меня звонок по второй линии!
-Я, это самое, - не сумел найти ничего более внятного и разумного МС, - того, в общем, как говорится, в принципе...
-А вы, батенька, часом не оппортунист? – с внезапным подозрением отозвалось в тёмной глубине.
-Нет, нет, - испугался МС, лихорадочно перебирая своих предков до седьмого колена, - я свой в доску, большевик, твёрдый искровец, происхождения самого что ни на есть пролетарского. Мой дед по матери батраком был всю жизнь, без кола и двора.
-Это хорошо, - одобрил потеплевший голос, - это архизамечательно, что без кола и двора! Правильной дорогой идете, товарищ Михаил! Главное в нашем деле – не вилять и не валять. Дурака, конечно. А всё остальное приложится. - И продолжил: - Так что вы от меня хотите, дорогой товарищ? Землицы, может, подкинуть десятин двадцать-тридцать, а? Где-нибудь на юге, в Ставрополье? С тягловой силой как у вас? Плуги, сеялки, веялки есть в наличии?
-Не надо землицы, Владимир Ильич, домой хочу очень! - вырвалось у МС. – Надоел мне этот восточный базар и рыночные отношения надоели.
-Браво, браво, браво! – энергично ответствовал Ильич. – Дошло, значит, наконец! Запомните и другим передайте: рынок – это буржуазная забава. С анархией, вседозволенностью и плюрализмом мнений надо кончать и как можно скорее! Наигрались в демократию, хватит! Плановое социалистическое производство и распределение – вот главный наш козырь!.. История не простит, если профукаем завоевания революции... Поэтому, батенька, телесные наказания будем возрождать повсеместно для всех категорий граждан, невзирая на лица… Ладно, верну вас домой, коль вы утверждаете, что классово близкий. Кодовое заклинание знаете?
-Кодовое? – обливаясь испариной, забегал МС по лабиринтам памяти и нашёл.
-Пролетарии всех стран…
-Соединяйтесь! – бравурно громыхнуло в трубке.
Потом что-то щелкнуло, звякнуло, лязгнуло, мир знакомо поплыл, но как-то в обратную сторону, и МС в очередной раз покорно погрузился в чёрную-пречёрную бездну.
-5-
Он опять проснулся ровно в семь тридцать и, стряхивая остатки дрёмы, вспомнил произошедшее. «Приснится же! – благодушно подумал МС.
Он медленно прошествовал в ванную комнату, посмотрел в зеркало. В зеркале привычно отразилась слегка помятая и слегка небритая физиономия. Всё, как обычно, даже мешки под глазами и прыщ на подбородке. Это его успокоило. Почистив зубы, побрившись и умывшись, он потянулся за полотенцем. И – ощутил лёгкое какое-то неудобство.
Насторожившись, МС провёл ладонью по пижамному карману. Там что-то было. Небольшое. Прямоугольное. И твёрдое. На всякий случай похолодев, он с опаской вытащил это из кармана.
Фу-ты! Конверт почтовый. Адрес отправителя: «Москва, Кремль». Вот это да! Сердце МС провалилось вниз, кровь прилила к вискам… Он взял ножницы, аккуратно обрезал край конверта. Ага, открытка. Он прочитал короткий текст. «Уважаемый Михаил Сергеевич! Приглашаем Вас принять участие в XXYIII съезде КПСС, который состоится 2-13 июля 1990 г.» И т.д. и т.п.
«2-го июля… Так это же завтра… Если поездом, то не успею… Только самолётом»… Наспех собравшись, МС на служебной «Волге» отправился в аэропорт.
Только оказавшись в самолёте, партийный функционер спокойно вздохнул. События последнего дня его изрядно утомили. Уютно устроившись в кресле, он крепко уснул…
-6-
-Товарищ, прилетели, - кто-то тряс МС за плечо.
-Да-да, - схватив чемодан, он бросился к выходу.
И - застыл как вкопанный. Увиденное потрясло его более, нежели мулатка в постели утром.
Во-первых, самолёт. Садился он в «Ту-134», а сейчас стоял в дверях допотопного АНТ-9, перевозившего пассажиров ещё при царе Горохе.
Во-вторых, лозунг. Гигантских размеров кумачовый лозунг висел на здании аэровокзала: «Приветствуем делегатов XYII съезда ВКП (б)!»
И первое, и второе совершенно не укладывалось в голове.
"Хрень какая-то! - буркнул МС, ступив на свежеукатанный асфальт. – Фильм снимают, что ли?»
-Товарищ Горбач! – кто-то сзади окликнул его.
МС обернулся. Мужчина в пиджачной паре, стоявший возле чёрной «Эмки», сделал ему знак подойти.
-Садитесь, Михаил Сергеевич. Сейчас поедем в гостиницу. А вечером у вас назначена встреча с товарищем Сталиным...
-7-
Ровно в 18:30 «Роллс-Ройс» из Гаража особого назначения доставил его в Кремль, а в 19:00 он уже находился в приёмной Генерального секретаря ВКП(б).
-Входите, вас ждут, - сказал ему заведующий канцелярией.
Он вошёл в кабинет. Сталин сидел за столом, курил, как обычно, трубку.
-Садись, товарищ Горбач, в ногах правды нет, - сказал Вождь с сильным грузинским акцентом. – Как добрался?
-Хорошо добрался, товарищ Сталин.
Вождь удовлетворённо кивнул.
-Планы пятилетние выполняешь?
-Выполняю, товарищ Сталин, и перевыполняю. Цифры у меня в портфеле.
И он достал толстую сброшюрованную пачку листов – «Основные показатели экономического и социального развития страны в 1986-1990 гг.»
Сталин взял доклад, взвесил его на руке, как на весах, бросил на стол и, пыхнув трубкой, спросил:
-Зачем позвал тебя, знаешь?
МС похолодел.
-Никак нет, товарищ Сталин.
-Плохо, товарищ Горбач, плохо.
Вождь встал из-за стола и стал прохаживаться по кабинету.
-Ты зачем Владимиру Ильичу звонил? – спросил он неожиданно.
-Я?
-Ну не Пушкин же.
-Так получилось… я не хотел… честное партийное слово!
-Грош цена твоему слову. Пудрил зачем-то Владимиру Ильичу мозги. Отрывал от написания очень важной статьи о пользе телесных наказаний на постсоветском пространстве. Нехорошо, нехорошо.
Горбач вскочил:
-Больше такого не повторится, товарищ Сталин!
Вождь жестом приказал ему сесть обратно.
-Не надо, товарищ Горбач, ставить телегу впереди лошади. Ты мне сначала вот что скажи: ты полностью морально разложился или частично?
МС на миг потерял сознание.
-Не понял, товарищ Сталин… - задыхаясь, словно астматик, выдавил он из себя.
-Не понял он! – раздражённо сказал Вождь. – Признавайся быстро, какие государственные секреты выдал бразильской шпионке Изауре!
-Какой Изауре?.. Рабыне?.. – вспомнил МС популярный бразильский сериал середины 70-х.
Вождь посмотрел на него так подозрительно, как не смотрел, наверное, на Бухарина или Троцкого в период острых партийных дискуссий.
-Ты что, у себя в районе рабовладельческий строй реставрировал? Всё, дошёл ты до ручки, Горбач! Лопнуло моё терпение, собирайся на Соловки!
Вождь поднял трубку телефона:
-Товарищ Андропов, зайди ко мне, передам тебе одного крайне интересного фигуранта…
«Слава богу, - успел подумать МС, прежде чем сознание ещё раз покинуло его, - хоть одно имя, близкое к моей эпохе… Ничего, ничего, Юрий Владимирович разберётся, он не такие клубки распутывал»…
-8-
Очнувшись, он опять увидел себя в родной спальне. Польская мебель была на месте. И болгарская ваза, и будильник, показывавший половину восьмого, тоже. На месте, увы, была и темнокожая шпионка из Бразилии, из-за которой у него возникли крупные неприятности по партийной линии.
-Вставай, Изаура! – тронул он её за плечо. – Хватит валяться в чужой постели.
Шпионка, проснувшись, спросила очень томно на очень хорошем русском:
-Ты чего, Боря, с утра бузишь?
-Никакой я тебе не Боря! – возмутился МС и добавил: -Хочу и бу-жу… Бу-зю… Не важно!
-Как не Боря?! – в свою очередь возмутилась шпионка, причём градус её возмущения был на порядок выше. – Разве ты - не Борис Николаевич?
-Я – Михаил Сергеевич, к твоему сведению! Михаил Сергеевич Горбач.
«Значит, я ошиблась… - с досадой пробормотала девица про себя… - Время ещё есть… может быть, успею…»
Быстро одевшись, она направилась на кухню. МС последовал за ней. Взяв «калькулятор», экран которого пугающе запульсировал оранжевым, очаровательная бразильянка произнесла:
-Прощай, Михаил.
-Прощай, Изаура.
-Ошибаешься. Я – Лаура.
-Хорошо… Лаура… Скажи честно… если не секрет… что ты здесь делала?
-Не секрет. Пыталась откорректировать прошлое. И, к сожалению, ошиблась адресом.
-Откорректировать прошлое?.. Ошиблась адресом?.. – машинально повторил МС, отказываясь вообще что-либо понимать.
-Чао! – бросила гостья из будущего и в мгновение ока растворилась в воздухе, как дым.
11-15.02.2021
С благодарностью Николаю за редакцию написанного. :)