Рожденная в своей стране,
и ясно ощущая время,
прогарцевавши на коне
полжизни, чувствую - тускнею.
В чем дело? - задаю вопрос
самой себе. - Совсем недавно,
смеясь, пускала под откос
тоской груженые составы,
гниющие на заппутях
и отравляющие воздух.
Бесстрашие приобретя,
искала ритм в трофеях прозы:
рвала ненужные листы,
писала свежестью на чистых,
привычкою сжигать мосты
гордилась перед чистолистьем.
Как быть, когда тускнеет медь
на старой и истёртой сбруе?
Бежать, как шварцевский Медведь,
боясь любви и поцелуя,
в снега, во льды, умеря спесь,
скакать верхом в чужие дали.
Но что мне там, уж если здесь
ни орденов и ни медалей.
Попав в опальную струю,
нестись в ошмётках мокрой шерсти
туда, где, наконец, убьют
всерьёз уставшего медведя.