Это было вчера -
ты писала стихи
о далеких мирах
и кормила с руки
снегирей в облаках
белоснежной пыли.
А в хрустальной росе
лучик алой зари
говорил о весне,
обнимая весь мир,
согревая на миг...
А потом ты ждала,
-глядя вдаль без границ,
где без дна синева,-
возвращения птиц...
Это было вчера.
Ты писала стихи,
а февраль-графоман
голос свой подарил
бессловесным ветрам...
А потом, а потом
март дорогу искал.
И речное стекло,
треснув, шло к берегам.
И от снежных платО,
(Как святой фимиам)
до апрельских долин
расстилался туман.
И с высоких вершин,
где весна - не обман,
Лился рокот стремнин...
И поэты не лгут, -
не в твоих ли стихах,
словно сливы в саду,
воробьи на ветвях
Солнца майского ждут!