Вы знаете, я вот тут на сайте пишу и пишу добрые рассказы, как мне говорили.
А может "добренькие".
И все время в них я! ЯЯЯЯ! Я... И все время про меня! Какой я хороший.
Да все просто! Я нарцисс и хочу набрать как можно больше невест и со всеми с ними шуры-мур по очереди. Но! Тссс.. И чтобы никто не слышал.. А так то я хороший! Я красивый герой 57 лет с палкой и титановыми коленями...
Дама с собачкой. Чехов. Герой спрашивает героиню на прогулке: Вот вы говорите, что пишите маленькие рассказы, а о чем вы пишите. Она отвечает: Я пишу о себе. О чем же я еще могу писать? Что кого и что я еще знаю в этой жизни?
--------------
Рассказ будет о вязаных половичках. Таких из тряпочек. Эти половички вы увидите в приложении к посту. Они так в иллюстрации к стихотворению.
Шел я как то лет 10ть назад через переход с Библиотеки на Боровицкую в метро.
На переходе стоит совсем старенькая и седая старушка, со слезящимися глазами и в руках и в сумке у нее эти вот половички. Я подошел и спросил сколько они стоят? Цена там была вообще до ужаса смешная и горестная. Ну что то типа 100 рублей за штуку, а половичок такой вяжется дня 2ва!
Я купил два половичка и заплатил вдвое! Я же герой!
Иду и думаю: А зачем они мне?
О! Идея! Я на них сидеть на компьютерном кресле буду.. И стул не протирается и не пачкается и все время половичок постирать можно.
На пол я конечно их класть не стал.. Уж, извините.. Нету у меня половиков и ковров. По сей день сижу я на этих половичках той бабушки и меняю их по очереди и вспоминаю ту старушку добрым словом.
Так к чему пост? Идете вы мимо такой старушки, ну купите у нее половичок или букетик ландышей, или что она там продает, для того чтобы она хотя бы лишний раз могла купить себе молока. Вы не обеднеете, а душе вашей будет легче.
И вот мои стихи 2010 года.
В уюте святой простоты..
(они связаны с картинкой)
Во старой, раскосой избушке,
Среди нажитой нищеты,
Сидит под портретом старушка..
В уюте святой простоты.....
Сидит утомленная старость,
С утра уже ноги гудят..
Идут за окошком составы -
Суставы к ненастью болят..
Хоть в окнах весенее солнце,
Но лампа светИт в бедный дом..
В углу примостилась иконка,
И шкаф - голубой управдом..
Обклеены древние стены,
И шаткий больной потолок..
Газетой, журналами Смена..
Их красил, заехав сынок..
Журчит по копеечке счетчик,
Будильник зубами стучит..
Старушка, столетник, платочек..
И Бог в её мысли глядит..
На панцерной старой кровати
С крестом в узловатой руке..
За мужем в расшитой рубахе
Тут в вечность уйдёт налегке..