Отчего же молодым кажется, что старость с ними не случится? Не хочется в это верить?
Помню свою отчаянную юность. Летняя танцплощадка битком забита молодежью. Хлещет дождь. Но никто не собирается расходиться. Кого может напугать теплый душ? Со сцены льется подходящая песня:
«Умчитесь прочь, мои печали
И в даль счастливую маня,
Взмахни крылом цыганской шали,
Шальная молодость моя,
Шальная молодость моя…».
Мокрые волосы, мокрые платья, мокрые счастливые лица с потеками ленинградской туши под глазами. Снята обувь и босые ноги шлепают в такт музыке прямо по лужам.
И все умеющие и не умеющие петь соединяются со стихией в едином хоровом экстазе:
«Я НИКОГДА НЕ СТАНУ СТАРОЙ! Пока поет цыганский хор!».