Там в высоком небе, где вершатся все судьбы,
где глаз на лбу Вишну и алмазы из буден
осыпаются вниз венком хризантем,
и плывут по Гангу облаками из вен,
поднимаясь дымом костров к небесам,
разгораясь, чувствуя что на устах –
то ли слово, то ли большая молитва,
странно, что слова надрезают как бритвы
ещё приличный вчера костюм,
пряный вечер, удушливый, модный парфюм,
Индия млеет и преет в жаре,
нет ничего, никого, нигде,
ни внутри, ни снаружи меня,
везде пустота
ашрамы воздвигли фигуру Творца в темноте,
складывая её как фигуры речи,
дети разных наречий искали в том, смысл,
смысл повис дымом костра над течением Ганга,
беззаботно, легко и совсем без мучений
наступает зима, например в Подмосковье,
и запах костра у меня в изголовье
преследует картинку весёлого Вишны
его альтер эго рифмуем на Кришну -
восьмой аватар с лицом горного волка,
подлецов длинный ряд,
они разного толка,
и когда тишина прекращает звучать,
каждый слышит голос ребёнка, которого зовёт мать
и уносит ветер-отец к небесам,
день был долог и вечен почти, ты устал,
и прилёг, а тебя подожгли, длинные тени, косые дожди....