Август 1968. Севастополь. Графская пристань. Море в бухте волнуется, шумит, толчётся, всхлипывая под причалом. Мальчик лет шести ложится на дощатый настил, засовывает свой нос в широкую щель между досками причального настила и громко, с восторженным придыханием, повторяет одну и ту же фразу:
– Моле сумит!!! Моле сумит!! Моле сумит! Моле сумит…
Девочка, на два-три года постарше его, по-видимому сестрёнка, всё теребит мальчика за плечо и тоже громко и звонко вслед повторяет:
– Костик, уйди!!! Костик, уйди!! Костик, уйди! Костик, уйди…
– Вот так! – комментирует мой товарищ по крымским шатаниям, – девки, они всегда умнее. Но в другую сторону. Костик, может, будущий адмирал. Отвращать таких от моря не гоже. Они уже с детства чуют своё призвание. Девки же об этом не догадываются: Костик – уйди!... Костик уйдёт, и вся его карьера на этом и закончится. И будет он каким-нибудь сантехником, или штукатуром…
В это время девчонка отрывает мальчика от дощатого настила и насильно тащит от того места, где море шумит. Мальчик вырывается, плачет. Показывает пальцем назад: Моле сумит!...
– Всё, – заключает товарищ, – точно не быть ему адмиралом…
red.