Мимо! Всё как-то мимо – дни, ночи, годы…
что-то ещё, непонятно покуда что`.
Хочется выйти в логово непогоды
с поднятым воротником пальто.
Чтобы не надувало, хотя бы сзади –
лучше принять в лицо и порыв, и шквал.
Жизнь нам дана разве собственной жизни ради?
Или, как хрупкую шхуну в девятый вал,
вставив картинно, глядит, потирая руки,
выплывешь или всё же пойдёшь на дно?
Как-то всё мимо, соратники и подруги…
И постепенно становится всё равно.
«Плавали – знаем!» Моряк бы сказал: «Ходили», –
в этих нюансах и кроется жизнь сама.
Новый музей на площади Пикадилли –
всё о любви. Это ж просто сойти с ума:
в розовых залах с таинственным красным светом –
очень наглядно: снаружи и изнутри…
как в порно-зале… Но мимо! И то, и это –
снова всё мимо.
Очередной зари
яркий пожар или тусклое пробужденье
скучно погрузит в топтанье на месте и
взгляду приблизит круги поясной мишени,
где ни одной пробоины!..
Не истери!
Если всё только мимо – то это значит:
жизнь тоже мимо! Мимо тебя. Пойми.
Надо суметь и на жизнь посмотреть иначе,
чем в том музее любви: как дают – так прими.