Нет ничего нашего на этой планете. Всё взаймы. Всё накопленное останется здесь, как маленький холмик, который потом сравняется с землёй. Может быть только стихи. В начале их не замечают, бросают в библиотеках с полки на полку не прочитанные и поэтому не понятые. Может только слова из этих стихов, записанные где-то там, где мысль не имеет веса, а скорость её безгранична. Может быть, только там их смогут прочитать те, кому они необходимы, не оценивая их совершенство.
крючком мысли
плетутся невидимые
кружева стихов