Буратилло гнилой пень,
Страшен он, как чья-то тень,
За душою ни гроша,
Поёт он песни у моста
О том, как жизнь не удалась,
И как решал монеты класть
На том он поле Дураков,
Но вырос лишь чертополох,
Теперь он нищее бревно,
Не нужно никому оно,
Проходят мимо все мальвины,
От них плевков уже лавины,
Покрылся рот его весь мхом,
Уже болото – родной дом,
В театр работать не зовут,
Гнилья не нужен везде труд,
Стоит от него страшный смрад,
Что даже водяной не рад,
Всё ждёт он, пока догниёт,
Лишь существует, не живёт.
16.04.20