Как-то странно вокруг: словно вихрем, сознанье кружи^т,
Не понять, где здесь верх, а где низ, всё едино смешалось…
Стих заброшенный с лёгким укором бессильно лежит,
Вещи сброшены на пол, постель даже не застилалась…
Под ногами опора утрачена, падаю вниз,
Или это не низ, это верх, – всё гудением по^лно…
Сингулярность моя, мой желанный, предвечный каприз,
Как же странно себя ощущать в тебе – словно на во^лнах…
Шлюп небесный качается в хрупкой вечерней заре,
Обещая всё золото мира земною наградой…
Но так странно всё это – так, словно бы это не мне,
Может, больше, а может быть, меньше мелодий мне надо…
Может, дальше не нужно, и путь завершается мой,
Может, это предел – благозвучное, гулкое счастье…
Голос неба кати^т нарастающей плавной волной,
Унося за собой в откровения вышнего страсти…
Может, я обрела уже истину в долгом пути,
Может, стоит покинуть уже слишком сложную землю…
Кто же знает, но так это странно: идя – не идти,
Оказаться в сейчас и вчера, поспешая и медля…
Право–лево смешались со временем, в нём растворясь,
То ли здесь, то ли там я, а может, нигде и везде я…
Кружат вихри всё дольше и дольше – рыдая, смеясь,
Приглашая с собою, как голос седой Лорелеи…