Я стих писала про Ахмеда,
Он стерт недрогнувшей рукой
Сказали, неприлично это
Ржать над отравленным гэбнёй
Он, правда, жив-здоров и даже
Прекрасно чувствует себя
Настолько, что в тюрьму посажен
А виновата в том - гэбня
Сидеть ему два с лишним года,
А мне что делать и как быть?
Как мало лет даёт природа
Приличной женщине любить...
Дождусь ли я его свободы?
Любовь любовью, но боюсь,
Что через два с прицепом года
Любви Ахмеда не добьюсь
Я далеко не Квазимодо
Мейкап, прикид, пяток манер
Но ждать-то мне придется годы!
А я, увы, не Агасфер
Не лучше ль мне найти Махмуда?
Другого горного орла?
Ахмед козел, но я не буду
Плевать в любовь, мол, дюже зла