Опять метель.
Трели или триоли? Никак не могу вспомнить. Преследует.
- Станцию «Театральная» поезд проследует без остановки.
Не успеваю выскочить. Да и раньше бы. Пока соображал, двери закрылись. Воскресное утро. Что там в городе? Придётся- до Кольцевой.
Да и какие триоли! Вы шутите! Всё- таки это трели. Трижды. И снова. Преследует сюжет давней и очень популярной мелодрамы. А теперь ещё и продолжение.
Что там в городе?..
Вновь присланный коллега слегка заикается, несмотря на довольно бравый и свежий вид. Он моложе меня на десять или одиннадцать лет. Отслоение сетчатки и заикание- результат контузии. Его предшественник рассказывал о своих некогда командирах на службе- кто без руки, кто без глаза, кто со шрамом от уха до уха. Служат. Тащат.
Переоблачившись, как водится, в дежурной машине, пересекаю пустующий, по московским меркам, город, расположившись на предписанном удалении от пассажиров в «сквозном» поезде метро. С некоторых пор в Московском метро появились такие поезда, которые можно пройти из конца- в конец, не выходя на платформу. Очень красивые и удобные. Удобство даже смущает. Хочется спросить: «О чём вы раньше- то думали?» Разъёмы для подзарядки, ЮЭсБи, подсветка, изогнутые формы, "неубиваемые" и яркие ткани на скамьях- диванчиках. Тоннель изгибается, и пассажиры передних вагонов исчезают за «поворотом». И правда- забавно и зрелищно.
Трели… Вы слышите? Тон, полутон вниз и обратно. Так три раза. Потом тональным трезвучием вверх и фантастическое скатывание ниже тоники. И все повторяется. «Восьмые» переходят в убедительные и размеренные «четверти», подобные неспешным шагам в тоннеле.
Нет, это невозможно. Даже в уме «озвучивая» тему Таривердиева, будто переживаешь впервые и заново. Полнолуние? Или нервы уже такие, старческие? «…Вспышка горечи, что слаще нет…» (А. Ч.)
А вчера, точнее уже сегодня ночью, улучив момент, в который раз просматривая Продолжение спустя три десятка лет на своём смартфоне («За тобой не закрывая дверь…»), размышляешь или пытаешься догадаться. Не выходит. Как- то всё сразу, одно к одному. Сказка для взрослых. Ностальгия.
Город? Город замер. Если что- то произойдёт, то из тоннелей, госпиталей, из квартир и дач вдруг покажутся на свет несчётные ряды проживших или полу- проживших свою жизнь исполинов или самых обыкновенных с виду людей и…
Кольцевая отвлекает от мыслей. Моя сумка, которую коллеги шутливо называют «ридикюлем», мерно постукивает по колену. Она заметно полегчала за сутки. Её успели уже просветить на входе в метро и задали пару вопросов, после чего дружелюбно и почти подобострастно, улыбаясь, пожелали счастливого пути.
Мне только хочется понять. Понять- что это за лавина, что набрасывается с первыми звуками. И почему так трогает сюжет, будто притирающийся и ласкающийся подле того, тридцатилетней давности. И как можно передать всю тоску этим женским легендарным уже голосом одними лишь гласными: «А-а… Е-е…»? Столько вопросов! И я, кажется, сдаюсь, обессилев. Сутки не проходят даром. Быть может, и я счастлив? Счастлив счастьем того героя киноленты? И я любил? Люблю?
Город, в котором так много всего! Так много Новогодней пустой мишуры. И так страшна порой скрытая сила неизъяснимого стона, вскрика отчаянно- влюблённого, встретившего свою любовь.
Метель на улице ударяет в лицо. Пороша вьётся за убегающим поездом, будто яростно обрывая след.
Опять. Метель.
31.01.21