Они столетиями упражнялись с этим словом,
Возводили на пьедестал, душили, воспевали и пинали.
И вот теперь, когда я его слышу, в голове
Неизбежно возникает образ сдувшегося мяча,
Покрытого заплатами так густо, что никто уже не помнит,
Какого цвета он был в самом начале.
Ничего удивительного: им харкали с трибун и баррикад,
Его орали на концертах, шептали в пропахших готовкой кухнях.
Ещё долго спорили – давать или нет,
А если давать, то кому и сколько.
Высокие лбы в кабинетах, мудрецы в хижинах размышляли –
Какой смысл заключает оно в себе.
Делай что хочешь, а значит, разрушай, грабь и насилуй.
Не делай, если не нравится… Что ж, расскажите это
Обременённым ответственностью за других.
А что с ним делать мне,
С этим потасканным словом «свобода»?
Вот я, а вот клетка, в которой заперты все мы,
Вот желания тела, а вот недоказуемая мораль,
Вот мои тексты и песни, а вот как легко заткнуть мне рот.
На ощупь между ними иду я по узкой тропинке,
И в этом, видимо, и заключается моя свобода.