У одной женщины не стало мамы. Она за ней долго ухаживала. Женщина – за старушкой.
Когда-то у них в деревне гостила девушка. Студентка художественного института. И студентка попросила старушку маму попозировать. На фоне деревенского интерьера. Добрая старушка согласилась. Даже обрадовалась. На картине останется. Память будет.
Девушка написала чудесный портрет. Старушка получилась нарядная. Торжественная. В платке.
Потом девушка уехала и портрет с собой увезла. Это ж контрольная работа. Профессору показать.
Потом старушки не стало.
Прошло сколько-то лет, а портрет всё никак не выходил из головы женщины.
Написать письмо она стеснялась той девушке. А девушка уже стала знаменитой художницей.
И узнал о портрете один старый журналист. Он жил по соседству. С кошкой жил. А вообще, одинокий. Ни с кем особо не общался. Только с женщиной парой слов да и обмолвится.
А женщина возьми и расскажи ему. Про портрет.
Сдуру вообще-то, вечером пожалела. Зачем рассказала? Это же личное.
А журналист тем же вечером нашёл в Сети художницу и набился ей в друзья. Взял да сразу и попросил, мол, так вот и так. Продайте портрет, сама женщина стесняется вам написать.
А художница говорит: да, сохранился тот портрет, как же я его продам такой чудесной дочери такой чудесной старушки? Я его подарю просто. Отправлю с оказией. А может, и сама привезу. Почтой нельзя: портрет-то не скрутить, он не маслом написан. Материал хрупкий, сыпучий – сухая пастель.
Утром журналист рассказал женщине, а та и расплакалась.
Ночью он проснулся.
Кошка сидела у окна и смотрела на луну.
Журналист рядышком пристроился.
Кошка думала:
– Чудесная старушка.
Журналист думал:
– Кошка тоже близкий человек.
Луна подумала:
– Какая же я старушка?
А женщина во сне улыбалась.
И художница тоже.
И старушка на портрете.