А мне в серединке зимы так тепло,
Янтарен в руке восхитительный плод,
Плотна компоновка душевных вещей:
Чаек и пирог, явь январских лучей,
И в белом - за окнами веток распах,
И три снегиря, вызывающих "ах!"
Красою небудничной, всплеском огня,
Который их яркие грудки хранят.
Хурма исчезает во мне, не спеша...
Я праздную сладость, и принадлежат
Мне эти минуты - нутром тишины,
Безмыслием, вкусом, лишеньем вины
За тонкое счастье - быть здесь и сейчас,
Испытывать тягу к душевным вещам,
Они словно двери, и вот через них
В себя я вхожу, как в любимый тайник.
Где льющийся свет, где зима - не зима,
А сказка, и грех волшебство прозевать.
Метелечкой, трепетом птиц средь ветвей,
Живет во мне музыка всех январей.
Где мне, очень летней, доступно топить
Тот лед драгоценный, который отбит
От глыбы хрустальной всех прожитых зим,
Чей холод красив и вполне выносим.
Где я научилась уже не спешить,
На хрупкий мольберт устанавливать жизнь,
И линий несложных изящество длить
И время снегов поэтично любить.
О чем я? О празднике в сердце своем,
Который доступен, пока мы живем.
А если страданье, пусть душу смирят
Снег чистый, дом теплый, огонь снегиря....