Своё читаю – на своих страничках
всемирной паутины, в своих книгах
печатных, многих, и в черновиках,
моей рукой написанных когда-то –
своё читаю… Много накопилось –
так много, что по памяти не помню.
И потому, читая, иногда,
строку начальную, – конечную строку
не то чтобы не знаю, но представить
себе её основу – не могу:
ни суть, ни смысл, ни форму, ни звучанье.
Порой, себя читаю, как иного
какого автора – куда умней меня.
Своё читая, вспомнить не могу,
как удалось мне это написать:
откуда этот горизонт суждений,
откуда эта свежесть, глубина
морского дна, невидимого глазу,
и вертикаль заоблачных вершин –
откуда это всё в стихах моих? Откуда?!
Я честен пред собой и пред другими:
чужих трудов не переписывал никак –
ни близко к тексту, ни, как есть, дословно.
Но очень много я всего прочёл
за жизнь свою… И – неприлично мало!
Поскольку то, что удалось прочесть,
пред тем, чего прочесть бы мне хотелось,
хотя бы из того о чём мне слышать
когда-то довелось – земля и небо,
пылинка и вселенная… Усвоить
такую массу знаний – не дано
мне ни ума, ни времени, ни сил.
Но твёрдо знаю: было бы полезным!
Себя читаю, слушаю, смотрю,
представленный себе же в трёх форматах,
и не пойму, как я сумел такое
изобразить, озвучить, написать?
А если… если это был не я,
то кто тогда водил моей рукой?
моим пером? и клавиши мои –
кто нажимал, текст этот набирая,
который я не помню зачастую –
не то чтобы дословно, но совсем?
Себя читаю, морщась иногда,
а иногда с заметным интересом…
Откуда столько разного во мне?
18.01.2021