Время - поразительно, непостижимо. Бесконечные недели, месяцы, десятилетия могут казаться мигом. А час или день - безразмерными. Живёшь, живёшь, вроде, всё идёт своим чередом, последовательно, растёшь, стареешь, ждёшь, надеешься, стремишься, умнеешь, наконец, понимаешь, что ума не набрался... - а время непостоянно: летит, замирает, растягивается, сжимается, качается, прыгает. Лукавит, шутит, обманывает, играет с тобой, и, подозреваю, играет не очень-то честно.
Смириться со временем - трагедия. Для меня - трагедия. Возможно, вернее - скорее всего, не для меня одной. Время понять не по силам, лично мне - не по силам. Вот о чём думаю с утра...
Моя бабушка родилась в 1890-м году. В девятнадцатом веке! Пятого января. 131 год назад! Моя бабушка Стюра! Которая прилетала к нам в Ленинград, когда мама попала в больницу и мы с сестрой остались без надзора. Которая присылала нам посылки с сибирскими гостинцами: облепихой, кедровыми орехами, солёным хариусом. Которая пекла в русской печке шаньги наливные, когда мы приезжали на каникулы и в отпуск. Которая писала нам на двойных листках из тетрадки в клеточку обстоятельные письма крупным неровным почерком... Ведь это было не так уж и давно... Кажется...
5 января 2021 года.
Фото из семейного архива.