Масло…Когда тонкий и податливый мастихин начинает втирать масляную субстанцию в шершавый холст, мне кажется, что я оживляю белое полотно, пробуждая его к реальности. И как же мне льстит то, что от моего настроения зависит его, холста, жизнь. Вот жирный слой умбры – ночь, вкрапления белых россыпей белил – звёздный путь. Сухая кисть растушует эту смесь и в итоге цвет начнёт менять время суток, и в итоге – серая слюда дневного дождя. Осень…
Масло, как инструмент, как пигмент радости или печали. Каждый его штрих пахнет чем-то рыбным, но пишет то, что может быть живым, мёртвым и вовсе аморфным, например, музыку. Направление мазков задаёт динамику письму, порывы ветра, штиль или падение капель дождя. Если раздавить масло поверхностью мастихина, то получится глянцевое пятно, словно кусок пластика. Зато пальцы способны творить чудеса и, каждый раз, когда мизинцем я поправляю губы героини сюжета, мне кажется, что я вдыхаю жизнь в эти пунцовые уста.
Как хорошо уметь владеть маслом, кистью. Как хорошо, что первый слой краски всегда можно переписать, перекрыть и поправить погрешности письма. Как жаль, что жизнь – это Не холст, что жизнь – это НЕ масло. Не перепишешь, не исправишь, не сотрёшь свои ошибки…
2020, январь