Я придумала тебя идеального такого:
Сколько слёз и сколько зла мне принёс твой образ новый.
Рисовала на листе, рисовала в мыслях, в тексте...
Оказался ты не тем, просто сел на чужом месте.
Ты лишь призрак, чья-то тень, никогда не будешь рядом,
Для тебя я - дребедень, так, игрушка, крою матом
пробежавшую толпу: веселятся они, ладно,
что-то в голове метель, а на сердце так прохладно...
Ты меня не позовешь: ни гулять, ни ржать, ни падать,
все, что ты сказал - так, ложь. В ней мы будем вечно плавать.
Это даже не роман, это пьеса без начала,
без конца,
Ведь всё - обман,
всё,
вплоть до твоего лица...
Январь 2021 г.