***

***
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

Что бывают разлуки и встречи,
Человек быть не может один.
И проводит он с кем-то вечер,
Чтоб добыть себе серотонин.

Что бывает, прижавшись к кому-то,
Ощущая тепло всей груди,
На душе становится мутно
И туман шелестит позади.

А ведь кто-то не слушает совесть.
В медиаторах так и живёт.
Утопает в эмоциях, то есть
Не слышит, не дышит, не пьёт.

Но иным открывается тайна
И почиет на них тишина.
Этой тайны инсайты случайно
К нам приходят. Декабрь. Зима.

(23.12.2020.)