Стремясь к зарубке вековой
(Что, в общем, выглядит интригой),
День каждый вспоминаю свой –
И тот, что в детстве не доигран,
И те, что отняты войной…
Там, в детстве, всё казалось важным:
Есть конь на палочке – вперёд!
А где кораблик мой бумажный? –
Он в этой луже поплывёт!
А в парке, что напротив дома,
Крутилось в небе колесо.
У входа, всем давно знакома, –
Скульптура девушки с веслом…
Всё в миг ушло! – И конь на палке,
И стынет в небе колесо.
Я с крыш кидаю «зажигалки»,
Жильцы их кутают в песок.
И с каждым днём уходит дальше
Тепло и холод прежних дней.
А с ними и взрослел тот мальчик,
Как все взрослели на войне…
Уверен, есть у сердца место,
Где бьётся пульс совсем иной:
Мне не хватало в жизни детства –
Того, что отнято войной.
Перебираю день свой каждый –
И то, какой добыт ценой.
Гляжу: кораблик мой бумажный –
Он вновь на луже городской!
Мой правнук с ним там, «капитаня»,
Промок. И что? Да ну и пусть!..
Я знаю, что его маманя
Мне выдаст позже, наизусть…
Узнать бы, сколько мне дано,
Чтоб в суете тот срок не спутать,
И где то кроется – ОНО,
Когда пойдёт счёт на минуты?
Узнать бы, сколько мне дано…
***