Временами,
На самом деле часто,
Значительно чаще, чем хотелось бы,
Жизнь мне кажется
Окаменелостью.
Под музейным стеклом она,
Поглазеть на неё можно
И, в следующий зал заходя,
Забыть о её существовании,
О чьих-то когда-то желаниях,
Не важно, какие были страдания,
Не важно, умел ли любить
Или ненавидел, людей, ну и бога,
Вынырнувшего внезапно из стога,
И чёрта,
Оттуда же
Кусочек показавшего рога.
Ненавидел, потому что их нет,
И не важно, отпечатывал ли себя,
Чтоб оставить здесь след,
Или жил по теченью.
Забвенье…
Я бы мысль продолжал ещё как-то,
Да идёт она всё мимо такта.