С У Д Ь Б А П О Э Т А
В раскрытом настежь Лиссабоне
на кругосветный, синий путь
горсть ветра я держал в ладони,
держал, боясь его вспугнуть.
Откуда здесь он, издалёка
какие тучи занесли,
чтобы повеяло с востока
теплом и холодом Руси?..
Узнать попробуй, попытайся,
о чём же этот ветер пел
судьбе поэта и скитальца
под скрип бесстрашных каравелл.
Там, в бесконечном океане,
он жил, как вздох чужой души,
с другими ветрами в тумане
вплетаясь в даль и миражи.
Вот так, грозу над морем сея,
на юг, где гибли корабли,
бездомный парус Одиссея
вёл ветер северной земли...
Владимир Цыбин
(«Москва», 1988, № 5)