Где-то в дымке есть волшебные поляны.
Там слепИт от розовых ветвей.
Ели на дозоре великаны
В чистом поле родины моей.
Заморозит пальцы в рукавицах.
И слеза покатится с лица.
Вот такие зимы будут сниться...
Гулкий треск, как молот кузнеца.
Что мне ваш Париж,
чужой и дальний?
Здесь развалины домов -
и то моё.
Слышу голос деревень печальный.
Здесь и горюшко и то своё.
В чём вина?
А то ли мы не знаем?!
Только души русские просты.
И Рубцов стихи ещё читает.
Здесь озёра как глаза чисты.
фото автора