О чем жалеешь, гений, «наш Ильич»,
Средь пышных сосен, маковых аллей?
Уж не о том, что бросить «мудрый» клич
Ты не успел… отребью дебилей?
Чтоб на земле огромнейшей страны,
Лаская строгий большевистский взгляд,
Деревья были ровны и равны,
Равнять так сходу всех и все подряд…
Чтоб дуб со свитой строгих тополей
Иль мощный кедр с осинкой налегке;
Ничем не отличались от елей,
А те – от лип и кленов в ивняке.
А если вдруг сосна или пихта
Взметнется ввысь – верхушки им спилить!
Все под контроль! И мысль, и красота.
И даже право жить или не жить!
Но не успел …, его объяла тишь,
А сколько лет он к этой цели шел:
«Пастух и стадо серое, как мышь,
Да бесконечный всюду частокол»…
И вот сейчас, скрывая в камне гнев,
Сменив костюм суконный на гранит,
Навек средь пышных сосен присмерев,
Тиран в раздумье у пруда стоит…
02.03.80 г.
Запорожье – Одесса.