«В нашем мире сломанных копий,
Средь потёмок чужой души
В свой надменный вороний профиль
Вы особенно хороши», -
Говорила она и гладила
Жилы спящей моей руки.
До чего ж горяча, гадина,
Хоть сейчас на холсте пиши…
Раньше - с толком, чувством ритма и расстановкой. Теперь лишь фракталы бешеных скоростей и ты. Чем я заслужил тебя? Кто знает. Наверное, я проклят, если столь эстетически божественное создание продолжает проводить со мной время.
Чего я не видел, кроме добра? Всякий раз удивляюсь его проявлениям. Когда ты прекратишь, я брошу курить раз и навсегда. Прошу, не прекращай, я люблю табак и буду страдать без него всю оставшуюся жизнь.
Помнишь, как я впервые мимолётом поцеловал тебя в висок, когда ты, вынужденная моим бездействием, потянулась на заднее сиденье за своим пальто? Я хотел тебя ближе, от тебя веяло тонким ароматом, и меня повело. Ты очень-очень красивая… А ты будто не заметила, ничем не выдав своего смущения.
Минуло почти два года. Кать, два года! По ощущениям, как одна неделя. Мне по-прежнему нужен твой вишнёвый стыд. И закурить.
Cheap Smell
Kovacs