Белый город, что спит под палящим светилом!
Подари мне свои раскаленные камни,
Боль и радость толпы, её огненный выдох,
Её стертые в кровь за столетья подошвы.
Я кричу, Ершалаим, понимая заранее:
Ни один из даров не вернёт мне покоя.
Вновь и вновь я увижу твой взгляд,
Тёмный, как небеса пред грозою,
На Дороге Скорби.
У Стены Плача.