Поэтессою б стала народной
И писала б стихи напролёт,
Но усатая, наглая морда
Мне известною стать не даёт.
Пачку Вискаса мигом ухлопав,
Кое-что под хвостом полизав,
Волосатая, толстая жопа
Снова жалобно смотрит в глаза.
Я теряюсь в догадках. Что надо?
Убираю в сторонку тетрадь.
Обнимаю лохматого гада.
Поэтессою, видно, не стать…