***

Нет ничего беспечней, чем строка
Внезапно упорхнувшая с бумаги,
Как весела… и Боже, как легка,
А сколько страсти в ней… любви… отваги…

Взмахнув крылом,  а может не крылом,
А метким словом, или восклицаньем
Она несет в народ, что ты пером
Твердил бумаге, словно заклинанье.

Нет ничего надежней, чем строка
Что спит в столе, заботливо хранима
От глаз чужих, от душ… от дурака,
Пусть никому не нУжна, но любима.

Никто не знает, как она умна,
Как много правды в ней, как много света,
Она с рождения уже мертва
Строка – убившая собой поэта.