Посинели руки от холода,
Дробь зубная несется аллюром.
Не пиши ты мне больше оды,
Да и проповедь выброси в урну.
Атрофией любви пресыщен,
А под ребрами - ничего, кроме боли…
Ну, стреляйте, кормите меня свинцом,
Не в вальхаллу мне путь, я не воин.
Я не воин, но стерплю и прощу.
Да, признаюсь, любил, но не сильно.
Я за боль причиненную отомщу,
Но земли не коснусь бессильно.
Самый гнусный порок - вранье,
Так сожми ж мою мысль в ладони.
Как же хочется птице в окно,
Чтоб скорей насладиться волей.