Художник

         

   Ум - художник, страдающий бессонницей, он днём и ночью рисует перспективу целей, наполняет её архитектурой ожиданий. Его галерея полна набросков, этюдов и недописанных картин, ум и сам живёт в сыром автопортрете, стоящем на мольберте в захламлённой мастерской. Она полна скомканных листов и срезанных холстов, кисти и краски разбросаны повсюду, обрисованы все стены и потолок, ум пишет даже на зеркалах, он превратил мастерскую в иллюзию бесконечности и, кажется, что схватил вечность за хвост, зацепил истину кончиком кисти.

  Ум днём и ночью стоит у зеркала, он осматривает себя и заглядывает в бездну глаз, но зрачки опять же отражают его самого, смотрящего на себя. Всякий раз, всматриваясь в своё отражение, он соскальзывает в поток образов, перетекающий в океан идей, чувствует растерянность на обломке мечты под девятым валом вдохновения. Ему кажется, что это уже не он, что Сам Бог наваливается на него всеми цветами и формами, всем возможным и невозможным, растягивает его автопортрет до бесконечности, топит в бездне обликов, выбрасывает на берега иных миров.

  Ум не может понять, кто кого отражает: художник - мир, или мир - Художника? Все чувства и мысли - будто указка на Бога, на безымянное Я, не знающее Себя, гадающее, что Ему нужно и надо ли вообще. Оно - хозяин, потерявший память, ставший у себя дома гостем, вопрошающий: зачем он здесь, откуда всё это, для чего, куда шёл и надо ли идти дальше, почему он, а не иной, или Другой? И есть ли Тот Единственный, Кто за сценой, Кому нужен этот дом и ты, как театр, как парадное зеркало, как лабиринт для разума и путь для Странника, как иллюзия проживания, интереса и поиска, надежды и любви?

  Ум - линза или шоры, инструмент или игрушка, искажает мир или фильтрует хаос? Он увеличивает привлекательное и уменьшает то, что не волнует, ничтожит пропускаемое и формирует то, чего не было, расшатывает стойкое и укрепляет зыбкое, опускает имеющееся и верит в желаемое. Неужели он - враг настоящего и навигатор будущего, а может всего лишь небрежный слуга прошлого или самовлюблённый деспот, может творец новых миров или преобразователь старого, докучливый непоседа, переворачивающий всё с ног на голову, пробивающий стены и размывающий горизонты?

  Ум и дробит, и собирает, составляет мозаику образов из потока чувств, кадрирует восприятие на впечатления, снимает кино под названием «жизнь». Он - постановщик образа жизни и оператор её сюжетов, мастер по свету и художник по костюмам, звукорежиссёр откровений и гримёр призваний, театр одного актёра и массовка мнений. Он - декоратор случая и хореограф действий, редактор идей и сценарист представлений, реквизитор нюансов и технолог сцен, монтажёр опыта и ассистент сознания, он - мастер по голографии реальности, вселенная в космосе блужданий, проявляемая лента возможностей.

  Ум творит музыку цветов и живопись нот, он - поэт смысла и философ стремлений, ему нравится предсказывать и обнадёживаться, подвергать сомнению всё и вся и в то же время быть себе опорой. Он ищет своё Я и не находит, пытается как-то Его обозначить, но краски и формы не прилепляются к Нему, ум уходит в личность, однако она - не более чем маска, а эго - не более чем гордыня. Он не может понять это Я, этого тихоню, который либо просто наблюдает, либо молча управляет им, или, онемев от удивления, летит в бездне миров, кувыркаясь в свободном падении.

   Ум догадывается, что возможно этого Я и вовсе нет, а есть только замочная скважина, в которую подглядывает Бог, что все мы - Его комнаты-времянки в дикорастущей гостинице, а умы - книги отзывов. Но зачем Богу перспективы червя и лягушки или какого-нибудь муравья, зачем бред пьяницы или дрожь бомжа, гнев безумца или глупость идиота? Зачем нужны все сразу от мала до велика, неужели все мы - антураж одного Актёра, Саморозыгрыш, распад Абсолюта на миры бесконечно разных масштабов, пир, где Он ест и пьёт Себя.

   Ум застрял в неразрешимой загадке: почему на нём свет сошёлся клином, за какие заслуги в его замочную скважину смотрит Бог, и вот уже пол века он - центр вселенной? Но ведь так же сознают себя и другие, слишком лично расценивают свою судьбу и мир желаний, будто это именно они родились и умрут, будто их душа может наследовать жизнь вечную. Однако всё происходит из-за глаза Бога, смотрящего на Себя и видящего мириады разных отражений, будто Он - необъятный шар из бесчисленных зеркальных чешуек, мнящих себя его центром, а так же хрусталиком в глазе Бога.

   Ум надеется, что он и есть философский камень, верит во внутреннюю алхимию, в преображение своей природы в божественную. Но, а вдруг нет никаких пересозданий, есть только движение ума от конкретного к общему, от малого к великому, от эгоизма к любви, от миража к Богу, а потом обратно: к отождествлению Сновидца с героями снов, с осколками Я в калейдоскопе мнимых реальностей, формальных иллюзий? Всё меняется и без воли ума, он может лишь плеснуть по волне, построить песочный замок у прибоя времени, заглянуть недалеко вперёд, предвидеть варианты, но не творить, а быть лишь кистью в сознании Сновидца.

   Ум - художник, он - Я, хвалящее Себя в каждом уме, его созидание - лишь в отражениях, в преломлениях действительности, творчестве смыслов, импровизации целей. Мир - творение разума Сновидца, но истина в том, что Его сон - всего лишь палитра с разложенными красками, а наши умы - холсты, на которых пишем реальность, зависимую от нашего мастерства, от силы тождества Сновидца с тем или иным героем сна, от того, насколько Он доверился ему, поверил в его волю творить, как сильно запечатлелся в нём Его образ и подобие.