Накрылось небо волнистым одеялом
Пуховых туч, чтоб не остыть.
Просвета нет…Конечно, будет дождь…
Горячим лбом стекло ты плавишь,
Гадаешь, когда же он придет, и ждешь…
Он не идёт, и капли на стекле, как слезы,
Готовые с ресниц сорваться и утечь,
И остаются грёзы…а их сумеешь уберечь?