Стояла середина лета. Мои родители пришли на обед с работы. Они всегда приходили вместе. Мама в то время работала бухгалтером, а отец – заместителем председателя в колхозе.
За забором нашего дома лежала большая куча песка, на котором играли дети из соседних дворов. С ними строила домики и моя пятилетняя сестренка. Я в это время помогала маме готовить нехитрый обед в летней кухне. Отец сидел тут же на диванчике и читал свежую газету.
Хлопнула калитка. Прибежала сестренка и громко позвала отца:
– Папа, папа, там опять дед бодается! Рога в землю… Кулаками трясет! Иди скажи ему, чтобы перестал пугать моих подружек!
Отец тяжело вздохнул, покачал головой, поднялся и пошел усмирять разбуянившегося соседа.
Маленький тщедушный старичок стоял на дороге напротив нашей калитки. Он еле держался на своих тонких ногах, раскачивался из стороны в сторону и тряс поднятыми вверх кулаками. С перекошенным от ненависти лицом дед выкрикивал одно и то же слово: «Кулаки!.. Кулаки!..»
Так продолжалось несколько минут. Увидев отца, старик закричал еще громче, отчего лицо его стало пунцовым.
– Сосед, ты чего раскричался? Иди домой, не пугай детей! Еще день на дворе, а ты уже еле на ногах стоишь! – строго сказал мой отец.
Но старик, как заведенный, продолжал выкрикивать все то же слово.
– Какие мы тебе кулаки? – уже по-настоящему возмутился отец. – Тебе не стыдно каждый день бодаться против моего дома? Иди, проспись, надоело слушать твои пьяные вопли, детей только пугаешь! Завтра я с тобой поговорю! – махнув рукой, отец развернулся и ушел в дом.
Дед еще немного покричал, потряс кулаками, затем, бурча себе под нос, шатаясь и спотыкаясь, поплелся к своему дому.
Подобные концерты мы наблюдали еще несколько лет, пока сосед не сгорел от водки. В нашей памяти он таким и остался: вечно с красным лицом, поднятыми вверх кулаками и кричащим в нашу сторону: «Кулаки!.. Кулаки!..»
Помню, как-то после очередного его выступления сестренка спросила:
– Папа, а зачем дед кричит про свои кулаки? Хочет показать, что они у него есть? Мы и так их видим! У нас тоже есть кулаки, но мы ведь их не показываем, как он!
В те годы она еще не понимала, о чем кричал нам пьяный сосед.
Иллюстрация из книги Вячеслава Таушканова
акварель (моя работа)