Бодрая прохлада утра, ты нежишься в постели и прячешься от меня в белизне простыни и тепле одеяла, а я иду готовить завтрак.
Яйца, мать их, Бенедикт. Почему-то ты попросила приготовить именно это. Фартук на голое тело, чувствую себя чертовски сексуальным.
- Я куплю круассаны, - а ты снова прячешься от меня в белом. В коротком белом платье. Ты так хороша в нём, детка.
Зимний Париж строг, но, как и прежде, по-столичному суетлив. Снег робко укрывает серую набережную. Теперь ты прячешься от меня в этом белом городе.
Тоска разливается внутри меня, как желток яйца пашот по белизне тарелки. Привычно. Я улыбаюсь. Оно того стоило.
***
Не знаю, как ты, а я в зимнем Париже сегодня утром. И я обожаю такие совпадения: зашла опубликовать этот текст, и тут же в рекомендациях увидела другой. Его автор французский писатель Филипп Делерм, известный своими рассказами-миниатюрами. Когда-то этот мужчина написал продолжение сегодняшней истории. Смотри, как все мы связаны друг с другом сквозь время и расстояние...
***
"- Пять круассанов и багет, не слишком поджаристый!
Из глубины лавки выныривает булочник в заляпанной мукой футболке и посылает тебе приветственный жест, как товарищу перед боем.
И вот ты снова на улице. Обратный путь, конечно же, совсем другое дело.
Нет той беспечности, с батоном в одной руке и пакетом круассанов в другой ты уже смахиваешь на обывателя. Зато можно съесть круассан. Он тёплый и мягкий.
Жуёшь на ходу, на холоде. И получается зимнее утро с начинкой из круассанов, а сам ты — печь, дом, кров. Идёшь помедленнее, несёшь в себе, проносишь сквозь выцветающую серо-розово-голубизну свой свет.
День только начинается, но самое лучшее уже при тебе."