Знаешь, я такой же неслышный, как этот мартовский дождь, со мной приходят серые краски, темнота позади стоящего прошлого. Я – сам себе боль, сам себе вождь, выдумщик часа роскошного.
Со мной прилетает злопамятный ветер, рискует сорвать с маршрута натоптанного. Я скрываюсь за тысячью болотных кувшин, часто схож на утопленного.
Мне нравится смотреть на страданья других. Я подчас сам причиняю боль. Стоит накрыть спину чёрным плащом из чьих-то слов, как я уже играю чужую роль. Мне никто не скажет "спасибо", никто не откроет страницы души. Я похож на бродячего пилигрима, только ты дорогу мне проложи.
Если решишь улыбнуться, то в ответе увидишь оскал. Нет надобности говорить о мысли предательства: ты играла, и я играл.
Над нашими головами наплывают чёрные тучи, уже молния безнадежно ранит сердца, между нами сотни метров – объединяет лишь нрав бойца. У нас с тобой – безграничные планы, нескончаемые мысли сего бытия. Только нам принимать все решения, только мы своей жизни судья. Только тебе решать, кому дарить минуты свои, с кем быть, с кем остаться. Только ты должен решать, кто может заставить тебя сломаться.