Снег под ногами скрипит, подморозило. Бодрящий свежий воздух. Старые
высокие деревья чередой. Каждое дерево - это своя простота, изящество, нежность,
монументальность. Стоят такие могучие великаны и общаются с небесами. Тонкие
ветви прозрачными кружевами сплетают зимние узоры. Красиво...
Моя лавка пуста, вся в полосочках снега. Присесть... холодно. Тут можно
любоваться прудом, что я и делала обычно. Теперь он застыл. Прохожу вдоль откоса
и замечаю, что мысли мои уже не здесь. Они там, в родном доме, в тёплой атмосфере
добра. И всё это не меняется с годами, только становится ближе. Как много деталей
сохраняет память, даже тех, которые казались мимолётными. И как особенно дороги
они теперь.
Обнять родных можно в своей памяти, они все тут живые. В воспоминаниях
всё оживает. Даже мелкий зелёный штакетник внутри двора светится целебными
струнами. Виноградные тени покачиваются. У горища стоим с бабушкой. Закидываем
мой очередной молочный зуб. Бабушка учит: Мышка, мышка, на тебе "зубчик" простой,
а дай мне золотой. Повторяю.
- Бабушка, а почему золотой?
- Значит самый лучший, - поясняет бабушка.
Под тенью винограда, где стоит наша душевная скамья, можно было разрешить все
детские проблемы. Там бабушка с дедушкой всё расскажут и объяснят: что к чему.
Тут же напиться из-под крана чистой артезианской воды и встретить у калитки свою
подружку, которая зовёт погулять, и бежать в уголок любимого сада. Этот мир никуда
не ушёл, он рядом, он спасает.
С папой в последний раз мы сидели на широких деревянных ступеньках
дачного домика. Он говорил о жизни тихо, неторопливо, немногословно. Помню тепло
нагретых солнцем ступенек... Кажется, что я сейчас лечу туда... Вот это место.
Присела... Открывается калитка. Папа входит с тремя огромными подсолнухами.
Протянул мне: Привет от Ван Гога. Улыбается. Как много молчаливого очарования
в отце.
- Как дела? - спросил он, садясь на краешек ступени.
- Папа, это ты сейчас меня спрашиваешь? Это ты?... и подсолнухи пахнут...
мне не кажется... я не ожидала... спасибо тебе!
- Да. да, я...
- Как во сне... Так давно я с тобой не говорила.
Улыбается той же знакомой улыбкой...
- Как внук?
- Твой внук брошен, папа.
- А где же его отец?
- Не объявляется... нелепые послания пришли не от него: не беспокойте нас,
на могилку к своему брату езжайте сами, это было давно...
Молчание...
- Папа, папа... ты меня слышишь... папа...
Холодно. Смеркается... Среди тёмного декабрьского леса бусинками заструились
огоньки. Морозный ветерок дал понять: это не юг. Да, не юг.
Сегодня мы бы все вместе сидели за праздничным столом и отмечали мамин
День Рождения. Как было хорошо!
25.12.20.