Беда на дворе, а поэты
Головы прячут в песок.
Не пишут они про это,
Она ж не пришла на порог -
Их хаты, которая «с краю»,
Где будто они не знают –
До них не доходит весть –
И всё им до фени здесь.
До фени Донбасс, Украина,
Тем более, Беларусь –
У них лишь одна кручина,
Одна своя светлая грусть:
Лелеют свои цветочки,
Как шизики бьются над строчкой,
Над рифмой довлеют умы,
И грёзы, и пир средь чумы!
И вирус им не помеха.
И вовсе им невдомёк,
Что вскоре средь шуток и смеха
В их хату придут на порог…
Как бедного лирика Лорку,
За шкирку - и на задворки…
Иль брызнут им в хату чумы
Средь мёртвой уже тишины.