Мы вынесли холсты, когда стемнело.
Когда огонь погас на берегу.
Наш страж уснул. И что ему за дело,
кто белым выстилает на снегу.
Луна зашла за облак. Естество
чин переменит. Вечная природа,
рождаясь, умирая, год из года
на старость оставляет рождество.
Ни огонька. Всё то же в вышине,
что и у нас. И ангелы, как птицы,
спускаются к кормушке на окне,
равно квасным и пресным подкормиться.
Наш страж уснул. И что ему с того,
что мы холстами, белое на белом,
по-чистому встречая рождество,
последнее для первого постелим.
Хорош с холстами, это перебор,
он скажет, остальное на дорогу.
Архангелы прошли, буди Серёгу.
Да под грибочки детские во двор.
День был ужасен. Ночь ещё страшней.
Летел к отцу, застрял в иконостасе.
Но ты холсты оставь, оно верней.
Наш страж уснул. Их добре отлевкасит.
24 декабря 2020 г.