Безумен он, безумен и несчастен...
И, потому, рисует в облаках,
И белый свет, и чёрное ненастье,
И ту, одну, с младенцем на руках...
Заварит чай, закурит, кинет спичку...
И, всё что есть - всего лишь, серый дым...
Потом, подумает, напишет две странички,
О всём, былом, что не было не с ним...